Nessuno, mai, riesce a dare l’esatta misura di ciò che pensa,
di ciò che soffre, della necessità che lo incalza,
e la parola umana è spesso come un pentolino di latta
su cui andiamo battendo melodie da far ballare
gli orsi mentre vorremmo intenerire le stelle.

Gustave Flaubert - Madame Bovary